Aux livres confiée une peine farouche
Cède à des plaisirs doux qui lui prêtent un fard,
Mais l'ouvrage choisi quand j'abordai ma couche
Me fit perdre la tête et je Iuttai sans art.
Certain jour, face aux bois, je me crus bien lésée:
Le vent sifflait, la chasse au loup battait son plein
La bête bien tapie était près de l'orée:
Ah ! que le son du cor semblait clair et prochain!
Voyant un nid offert sur la mousse allongée,
Je sentis tout en moi la peine qui fondait,
Quand presque quitte au but il m'a soudain laissée:
Il jouit de mon trouble et ne fit que passer.
" Achève ., dis-je, - et mets céans la vierge en terre
" Les couleurs de mon don te laissant sans émoi,
" Accorde au moins ce but, cruel, à ma prière:
De ce fer qui fait mon envie, ah ! perce-moi! "
Il flétrit mes " ave " d'une parole amère:
je priais pour gagner le plus mâle des sots !
D'un don coûteux je sus la cruelle misère:
Aux mythes pour le bien je renonçai tantôt.
Mais, que te mine un jour ta peine sur ces rives:
Ton cri restera vain; ta voix clamant tes maux,
Pour ce mal que tu fis à l'amante naïve
Ne trouvera de mont qu'attendrisse l'écho!
Ce poème est l'oeuvre d'un universitaire ayant tenu à conserver l'anonymat. On sait de lui qu'il est un spécialiste reconnu de Shakespeare, dont il a traduit l'oeuvre en vers.
